JOIE DE VIVRE

flores

Le temps ne revient pas,

coule toujours,

coulant à l’infini,

mais je ne suis pas infini,

ma fin est programmée,

il n’y a que quelques jours de vie pour moi,

donc j’ai aussi besoin de couler pour faire

tout ce que je veux faire,

mais je ne veux rien faire.

Je n’ai jamais voulu faire rien.

Ma vie est marquée par l’inertie,

Je suis un esclave de mon apathie.

Peut-être que je suis né complètement mort,

peut-être qu’il n’y a pas de sang dans mes veines,

Peut-être que je ne suis qu’un fantôme errant dans le monde.

Je veux passer tous mes derniers jours seul

me souvenant de ma vie stupide qui ne m’a jamais donné la joie.

Je n’ai pas de joie de vivre, je suis éternellement malheureux.

Et quand mon corps froid tombe dans la tombe,

cela ne me rendra pas moins malheureux,

cela ne m’apportera pas un peu de paix,

ne fera que me rendre plus inerte et apathique,

une version plus tragique de ce que je suis aujourd’hui.

Il n’y a pas de salut pour moi.

Ma vie est un livre blanc.

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CHAMBRE

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La porte s’ouvre et j’entre.
C’est une chambre sombre, un lit, sans fenêtre.
Chambre de malade.
Il y a un traitement pour toutes les maladies,
Il y a des maladies pour tout le monde,
Mais il n’y a pas de temps.
Vivre, c’est mourir.
La porte se ferme.
Je suis seul avec ma dépression.
Il existe des remèdes, mais ils ne fonctionnent pas.
Une pilule n’est pas un bonheur.
Je préférerais me couper les poignets et regarder mon sang couler.
Mais je suis fatigué pour une nouvelle tentative de suicide.
Mieux vaut rester au lit et dormir
Jusqu’à ce que mes problèmes disparaissent.
Un sommeil profond.
Sommeil sans rêves ni cauchemars.
Je vais verrouiller la porte avec une clé
Et j’oublierai qu’il y a un monde à l’extérieur.
Un monde qui m’a oublié.
Chambre froide, murs blancs, lit dur.
Je ne vais pas bien parce que je suis encore en vie.
Mais ça ira mieux quand je couperai le fil de la vie.
Et scellez ma fin tragique avec mon propre sang.
Suicide dans la chambre à coucher.
La mort est une option.

ELLE NE VIENT PAS

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J’attends la mort, mais elle ne vient pas.

Ensuite, je vais creuser un trou et m’y enterrer.

Pourquoi vivre si je ne suis pas heureux?

Pourquoi je continue à pleurer?

Pourquoi est-ce que je ne finis pas avec ma vie?

Je veux mourir maintenant

Et pourquoi je ne meurs pas?

Le monde ne m’a fait que souffrir.

J’envie les morts parce qu’ils ne souffrent plus.

Les mots font plus de mal que les balles

Et les regards font plus de mal que de mots,

Mais ce qui est le plus douloureux, ce sont les souvenirs.

Et je ne peux pas m’enfuir.

Je suis la camelote de la société.

Mes opinions sont sans valeur.

Je saigne et personne ne s’en soucie.

Ma vie est une longue traînée de tristesse.

J’attends la mort, mais elle ne vient pas.

Ce qui vient n’est que douleur, angoisse

Et un désespoir blanc et silencieux.

Comme la neige qui gèle l’âme

Et ce qui m’a fait vouloir la mort.

C’est triste de ne pas avoir ce que l’on veut.

Je veux juste mourir et être oublié.

LE FEU

istock-182747082-67513e4d2f9afc42710d06a802b9ee140321a3ac-s900-c85Le feu brûle mon âme
Il y a des flammes de tous les côtés
Et je ne peux pas m’enfuir, mais nulle part où aller.
Le feu brûle en moi.
Une torture psychologique,
Un épuisement mental.
Je suis dans le feu de ma conscience,
Un grand enfer rouge qui me punit non-stop
Je peux entendre les flammes qui crépitent,
Une chaleur insurmontable sans fumée,
Juste le feu et plus de feu qui brûle mon âme.
Je ne peux pas m’enfuir parce que le feu est causé par moi,
Je nourris les flammes avec mes pensées négatives
Avec l’intention de détruire tout ce qui est mauvais en moi,
Tout ce dont j’ai honte et que j’aimerais cacher,
Toutes mes erreurs secrètes, les larmes qui coulent,
Les blessures que j’ai causées et qui n’ont jamais guéri.
La souffrance ne cause que plus de souffrance.
Le feu brûle tous mes souvenirs, tout mon passé.
Je brûle au bûcher de ma propre conscience,
Du remords pour mes péchés,
Un grand enfer rouge, mon monde en flammes.
Le feu me torture à l’intérieur et je ne peux pas m’échapper
Le pyromane mérite de brûler jusqu’à ce qu’il se transforme en cendres.
Une fin tragique à une existence pathétique.
Le feu brûle mon âme.