Con cada día que pasa estoy más viejo
Y luego estaré muerto,
Luego estaré bajo tierra,
Pudriendo lentamente mientras los gusanos comen mi cuerpo,
No es un fin tragico, es un fin predecible,
Es el fin de todos nosotros,
Todos nosotros vamos a morir,
Pero no juntos, moriré solo en mi habitación
Sin nadie que cierre mis ojos,
Nadie enterrará mi cuerpo,
Me pudriré lentamente mientras los gusanos
Comen lo que solía ser mi existencia,
Triste no es morir, triste es no aceptar el fin,
Triste es creer que todavía hay esperanza,
No hay esperanza, solo oscuridad y soledad,
Estoy viejo y mis huesos estan débiles,
No viviré para ver el amanecer,
Pero es mejor que sea así,
No deseo más nada, solo un rápido fin.
Bello!! ❤️
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Gracias. ❤
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Bonjour
Cette année sera différente avec la propagation de ce virus qui nous sépare de nos enfants , petits enfants et amis ( IES )
Et pour tous ceux qui sont touchés par cette maladie
Ceux qui ont un proche à l hôpital
ceux qui en ont perdu un membre de la famille ou un ami
Toutes les personnes qui ne pourront être auprès de leurs enfants qui seront au chevet des malades et autres
Je vous souhaite, à toi , à vous et à vos proches, de passer une belle semaine , bonne journée
En attendant des jours meilleurs
Bisous Bernard
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Merci beaucoup! ❤
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Saludos Rubens a sido muy agradable pasar por tu blog y es maravilloso como la poesía es tan versátil amplía y bella, me sorprende sobre manera tanta soledad al fin en el transcurrir del ser sin vida, sin esperanza, sin amor; que muy bien expresa tú poema. Saludos desde Costa Rica pura vida.
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Muchas gracias. Una de las funciones del arte es nutrir un poco la vida, reducir la tristeza, eliminar la soledad, hacernos más humanos. El mundo sin arte es un lugar vacío.
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